Arte, paz, desenfreno.

Entonces. Comodín y puntuación. De regreso a los malabares y al alcohol. Ahora en inglés, sin que nadie se entere. Al igual que hace quince años, sigo sin tener nada que decir, salvo delirios químicos. Aún recuerdo aquella tarde de perfecta literatura. Música aplastante, tugurio sudoroso. Luces mortecinas e intermitentes. Tumulto anónimo y extraño. Una libreta, reformulada a partir de hojas sueltas, recuperadas de libretas mal usadas. Una pluma estilográfica, con una mala punta. Todo resumido en varios tragos de mal ron.

Recuerdo mi mano afiebrada escribiendo por mi. Llevando a cabo una aventura alfabética absolutamente irrelevante, de proporciones épicas.

Eso es literatura, eso fue arte. Absolutamente efímero. Y es aquello lo que pretendo recuperar.

Tengo otra libreta. Comprada en un Office Depot de San Francisco. Prometo la nueva promesa en un cuartucho en New York, sin ron, con cerveza.

Voy a buscar una pizza, quizás encuentre fantasía.

. . .

No encontré fantasía, pero entretuve pensamientos e ideas descabelladas, he olvidado la mayor parte. También he confundido palabras en los párrafos anteriores, parece que ser torpe con la pluma prefiguró torpeza en el teclado.

Este texto muere. Le he otorgado ojos anónimos, que me juzgan.

Reescribo algunas oraciones, tenían poco sentido. Hablé del alcohol, no tengo marihuana. Mencioné a Tom Waits, evocado como entendedor de estos viajes

Ahora vivo en USA, mis pretensiones artísticas son cínicas. Antes eran de magia y alineamiento. Extraño aquellos días. Quizás eso es la juventud, adolecer de cinismo. — a veces quisiera un traductor de español.

He releído parcialmente lo anterior. Se que es un disparate, y se que, si prometo no releer y publicar, mentiré.

Voy a releer, voy a refinar palabras y metáforas. Hay metáforas porque cada palabra que logramos emancipar de nuestra mente es una imagen aproximada de alguna idea sin terminar.

 

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